A.B.

Soy un pulpo, soy un grillo
Soy un monstruo, soy un niño
Tengo miedo, tengo frío
Y lo que siento también es lo que digo

Soy la luna, soy el amo
Soy Saturno, soy el esclavo
Soy mi mañana y soy mi pasado
Yo soy azul y también un dado

Tengo uñas, tengo pelo
Te tengo a ti entre mis dedos
Soy infiel, soy lo que quiero
Yo soy sal y también caramelo

Soy champagne, soy homosexual
No me gusta quedarme, me gusta viajar
Soy una paloma, soy un caudal
Soy un ala rota y también un puñal

Soy un cristal y soy el viento
No soy bueno y tampoco lo intento
Soy un tonto, soy muy lento
Soy lo sagrado y también lo incorrecto

Soy una lucecita y soy la discordia
Puedo ser la paz y también la oscura sombra
Soy un trozo de albahaca o una fruta redonda
Soy yo quien te canta y también quien te deshonra

Cenicero

Quedándote no solucionas nada
Entonces prefería mil veces que te marcharas
Y que dejaras tus colillas de cigarro
Formando un corazón en medio de mi habitación
Para luego yo tomarlas y arrojarlas a la papelera o por la ventana
Para no extrañarte mas, y que no huela mal
Para tomar tierra mojada y plantar otros sueños.

Puedes tomar la copa rota, la poca ropa
Que dejaste aquí esa noche, porque lo único que hiciste
Fue robar la mía, dejarme desnudo y lleno de vidriecitos rotos
Que nunca aprenderé como armar para formar
De nuevo un intento de corazón y los tomaré
Y los arrojaré hacia el mar o en río que está cerca
Para no extrañarte mas, ni a ti ni a tu maldad
Para tomar tierra mojada y plantar otros sueños
Más pequeños, porque descubrí que si sueño mucho
Poco se cumple y me pongo a llorar
Que si sueño mucho, poco se cumple y me pongo a llorar.

Fotografía por Toñito (@Anthpower)

Creatividad al madrugar

Cuando más cansado estoy mi cerebro se pone a trabajar
Cuando ya es tarde y voy a la cama es el momento que él elige para charlar

Y me cuenta cosas que yo no quiero saber
Me levanto a buscar un trozo de papel
Para poder recordar lo que hablo con él
Y que al despertar lo pueda esconder
Bajo la cama, la mañana es muy linda para llorar.

Homicidio cualificado

El sol y las estrellas se ponen celosos al ver
que hay miles de canciones para la luna.
En su cuarto creciente, menguante, llena o nueva,
y para ellos ni un poema.

Por eso a veces se unen en un eclipse,
llamado eclipse total, solar...
Y recitan mil canciones más que tienen guardadas,
donde describen como a la luna borrar del espacio sideral.

Bombillo amarillo

Yo sé que me lo advertiste, mas no hice caso, nunca hago caso
Yo sé que sabía que esto tarde o temprano iba a pasar
La luz del bombillo amarillo me dejaba verte muy bien
Mientras decías esas cosas que me encantan, esas que me gustan oír

Y así yo me convertí en una parte de ti
Ya no puedo salir, ya no puedo salirme

Yo crucé esa delgada línea aquella noche que no estaba oscura
Pues tus ojos incandescentes me alumbraban el alma y el camino
Nunca me sentí tan desnudo como aquella vez
Sentía cosas que no volveré a sentir, cosas que no sé que son

Y así yo me convertí en una parte de ti
Ya no puedo salir, ya no puedo salirme de ti

Estoy en tus orejas de plata, en tus dedos de cartón
Entre el estambre enrollado de tu corazón
Soy la sal de tus lágrimas, el terciopelo de tus vellos
El alcohol que corre por tu sangre, estoy en cada parte
Los tornillos en tus articulaciones, la firmeza de tus decepciones
La pureza de tus pensamientos impuros, y el dueño de tu boca
Y el dueño de tu boca, soy yo.

Sus opiniones y la mía

Unos hablan de los pájaros en las jaulas,
otros de las serpentinas, de las cortinas,
de las miradas en los ojos, de chocolate,
de barro y cacahuates.
Sobre el sistema solar, de mujeres y sartenes,
de la lluvia en el puerto, de sus manos y los romanos.

Unos hablan sobre Bécquer y sus golondrinas,
otros del pasado y del trazado.
Unos hablan sobre lo que yo no sé ver,
otros del cielo, la hiel y el hielo, la fotosíntesis,
maletas y trompetas, lo malo del fumar, de Luther King y Gagarin.

Unos dicen que no se puede vivir así,
otros comentan que la vida no es para vivir
y los más inteligentes sólo dicen lo que tienen que decir.
Pero yo… Yo sólo sé hablar de ti.

- Sus opiniones y la mía II -

Mañana ya será Lunes

Me siento bien, muy bien, con las manos llenas de días largos, de noches cortas, de canciones y de retazos de aquellas que nunca miraré de nuevo, con expectativas, con muchos sueños y pocos planes, con animales aullando dentro de mí, con pájaros revoloteando en mi cabeza, entrelazando el futuro con el hoy y lo que siento con lo que soy. Comiendo miedos, exhalando oportunidades, inhalando personas importantes, llenando los rincones con champiñones y la mente con humo de serenidad.

Ya no me queda tiempo para estar triste ni para soltar lágrimas, pero sí para secarlas. Tengo azúcar en los bolsillos, un lapicero lleno con miel y un pequeño frasco con anís, para ahogar las tristezas y sumergirlas en el profundo mar azul, en el mismo donde descansa Alfonsina, en ese mar, al que tantos poetas escriben canciones, de amor, porque las canciones son de amor y el amor de desamor.

Honguitos a la orilla de mis pies, marcando el camino que hago mientras nadie me ve, pongo mis manos en las manos de Dios y cierro los ojos, porque para que todo vaya bien sólo debo fiarme, sólo debo ser constante en esto de saber que no es necesario peinarse el cabello todas las mañanas.